Sesto, fine.

Negli anni, gli incubi sono stati la cartina tornasole della mia realtà.

Per molto tempo non c’è stata via di fuga, nessuna possibilità di scampo: quando il mare mi si rivoltava contro rimanevo in sua balia;
se mi trovavo circondata da persone che sapevano esattamente cosa stesse accadendo mentre io non potevo capire, continuavo ansante a darmi attorno senza ottenere risposte;
quando mi perdevo in corridoi infiniti ostinatamente impegnati a prendermi in giro rimanevo persa
fino a che – terrorizzata e stanchissima – mi svegliavo.

Ora le cose stanno cambiando: riesco a sottrarmi alle burrasche, a dirigere le gambe lontano dai luoghi irragionevolmente affollati.

Le persone poi che compongono i gruppi ciarlieri e fastidiosi che mi si appiccicano addosso hanno specifici significati, li conosco uno per uno, come ne hanno di più ovvi – non meno fastidiosi – gli attori che nei miei sogni partecipano a dei faccia a faccia infiniti,
quelli sono peggio.

Solo chi produce un incubo, ha effettivamente la capacità di leggerne completamente il contenuto metaforico. Anche quando non sembra, solo noi abbiamo la chiave per leggerci davvero e non sono poi troppo sicura di piacermi molto, visto dove mi porto ogni volta che chiudo gli occhi.

Però un’altra cosa che solo da qualche parte spersa di noi può venire, è la voglia di cambiare, in meglio si spera.
Quindi va bene, non mi sto troppo simpatica ora ma va già meglio di qualche tempo fa, quando il cervello continuava a sottolinearmi ogni notte quanto non fossi capace di superare un po’ di maretta o tutta la paura che avevo del confronto con le aspettative presenti e passate, mie o altrui.

Ora, se quella stronza del piano di sopra la smette di scassarmi l’anima e il sonno, andiamo a vedere come me la cavo con i prossimi labirinti.